O complexo de Portnoy foi pra mim uma revelaçao quanto aos poderes da literatura.

Mas pra falar de  velhice e de morte, quer dizer, da transitoriedade da vida,  acho que continuo preferindo a perspectiva de  outro americano, autor de livros que com toda a certeza você conhece muito bem: um deles começa com o personagem encontrando sua perfeita mulher morta no carro, na garagem. suicidio.  O outro livro tem como personagem central  um advogado  baixinho que  é "commis d'office" na defesa em apelaçao de um acusado de assassinato e que clama inocência. O que esses livros têm em comum  é a aceitaçao  implicita das conjunturas da vida.   O que me incomoda no livro que você resenhou - brilhantemente, como sempre - é um certo lamento implicito. - Oh, por que  fiquei incontinente, por que fiquei impotente! Suponho que no livro nao falte o tom auto-sarcastico, que na verdade é auto-comiserativo.  Estarei errada?

 Penso que o romance a ser escrito deveria partir da constataçao: fiquei incontinente e impotente porque me livrei de um câncer de prostata. Porque sou um felizardo que nao vai morrer de uma morte horrivel. Pude escolher nao morrer assim. E duro  viver assim mas se nao sou uma pessoa embrutecida, sei que o sexo e o amor nao se resumem  ao ato sexual  executado de forma classica. E que a vida é grande. E que quando a gente  chega no limite dela  - gente da nossa estampa - sempre pode tomar o numero certo de pilulas para dormir eternamente.

Suponho que o excelente autor de Pornoy nao teve câncer de prostata e nunca acompanhou a evoluçao de um.

Querido Kovacs, espero nao ter abusado de sua hospitalidade. E que, atualmente,  todo livro que me pareça apresentar a vida como triste, amarga, madrasta ou sem saida me parece bobo.  Gente, a morte nos espera ali mesmo. e quem nao esta satisfeito sempre pode pegar um atalho pra saida, nao é mesmo? 

Beijos,

Eliana