FELIZ ANO NOVO

http://fr.youtube.com/watch?v=6kVBqefGcf4

Gente de Paris I

Porque uma cidade é sobretudo as pessoas que a habitam, periodicamente apresentarei parisienses. Não necessariamente nascidos em Paris.

Assim Catitu Tayassu nasceu no Brasil. E uma escritora brasileira em português e em francês, pesquisadora em Historia Cultural ( Literatura e Praticas de Escrita), professora de português. Ela coordena em Paris o projeto "Pela vida Afora/ Pour la vie ailleurs" que trabalha questões relacionadas às migrações internacionais ( idéias, pessoas, povos, linguas, talentos, competências ). Atualmente colabora com dois projetos de filmes sobre a "négritude" e a época pos-apartheid na Africa do Sul, coordenados pelo diretor francês Kal Sory Touré. E autora de "Écris-moi", "6ix histoires d'amour, 9euf miracles en Afrique", "Un voyage sur le Fleuve Saint-François" e "En 1949" E trabalha ainda num novo projeto literario, "Ça s'est passé au Faubourg". Sobretudo ela é muito reticente quanto ao interesse deste tipo de apresentação... mas nos ofereceu, de bom grado, uma amostra de sua arte da mistura, perdão, do mélange, quer dizer, do patchwork, isto é, da literatura, se não for mais proprio dizer da escrita.

Cidade luz

Catitu Tayassu

A cidade reinventou a luz. Não. As luzes reinventaram a cidade e é, por isso, que ela se fez conhecida como cidade luz. Talvez. Contudo, nas cidades orientais perdura um mesmo e antigo ditado, onde predomina a luz o escuro tem sempre lugar. Verdade. No colo obscuro da cidade navega também um rio. Imaginário. Como tudo, quando não se consegue ver, portanto, não se pode racionalizar. Dentro dele sobrevive uma cidade velha. Velhíssima. Meio lúcida e meio caduca, depois de seus 500 anos. Esquecida. Apagada. Sem tombo histórico. Assim, obliterada, ela permanece entre os homens e mulheres de agora, pois a ignorância nasceu de um denso nevoeiro e, num dia de chuva, a caligem dispersou a escuridão. Buscou olhos e corações humanos. Nessa cidade não faltam. Sim. Nessa mesma cidade, dentro do rio, abaixo dos homens, aquém da memória, acima de mim, de ti, de nós, nela, residem palavras obsoletas, as quais se perderiam se não fosse a assistência do meu Tupi Dicionário… Te! Oipotareté jandé ramui recobiar eté jandébe. Jandé poreassu ocar. Jandé có guassu guera. Tirecoaba apó oaé jandé robajara ári. Toerecoaba mocaba, ombaé aé. Máramo s’antã gatu ey’mone? Memé, taé, morerobiarã. Tisaang apó oé Mara jandé iru. Mã retá mororoar ore rupiara. Anhebé oé. Nei, xe aturassap! Mbaé ressé jandé mong’etá? Sé! Mbaé tetiruã ressé. Marã piang ybaca rera? Le Ciel. Le Ciel. Anhebé. Teí ranhebé tessenõi mbaé tetiruã ndebe… Eis aí ! O que quiseram tanto os nossos avós para nós. Nossa querida aldeia [cidade]. Nossas grandes roças [devastadas por largas avenidas com seus cavalos à motor]. Conduzamo-los contra os nossos inimigos. [o pior deles: a selvajaria pelo vil metal, pela ganância, pelo papel moeda] Que levem arcabuzes, suas próprias armas [de fogo e sangue em suas lutas menores]. E porque não serão bastante fortes? [porque não há fraternidade sem liberdade e a tal igualdade tornou-se palavra obsoleta, senão, utópica em sua expressão urbana]. Juntos, diremos, serão impávidos. [rios e mares cotejados por pontes, fronteiras e vizinhanças sem cercas e muros] Experimentemos sua força junto de nós. [eles, no entanto, não nos reconhecem!] São eles que andam a vencer nossos adversários. Assim é. [uma mentira atrás da outra; a invenção da própria história] Eia, conversemos com os que nos procuram. [Pourquoi pas?] Ora pois, meu aliado! [Somos muitos!] Sobre que será nossa conversa? [Conversa prá boi dormir, cigarro de palha, café com água de rio e um samba de Noel ou de Cartola] Sei lá! [Nem eu; já passam das quatro horas; a cidade renasce e nessa cidade, que pena, não há nem galos e nem arautos para o anúncio de um novo dia] Conversaremos, pois, sobre assuntos diversos. [tantos quantos em igual atraso, depois desse tamanho exílio…] Qual o nome do céu? O Céu. Apenas céu. Muito bem. Seja dito em primeiro lugar, entre as várias coisas que te direi. [Ybaca, o céu]. Nessa cidade o céu parece ainda mais inventado. Ele desanoitece sem serenata. Adormece sem poetas de rua, carnaval, mamulengo, cuíca, cavaquinho e Patativa. Ai que saudade do Patativa! Ele moraria no rio subterrâneo, mas não nessa cidade. Claro que sim! Claro que não! Nela não se vêem, quase nunca, as filhas e os filhos do céu! E daí, Patativa era cego! Não. Cego foi quem não viu Patativa. Cego é quem não tem céu nos olhos pra ver. Lua. Estrela. Planeta. Os anéis de Saturno. O amor de Vênus por Marte. As três Marias da Noite. O urso polar e as Estrelas Cadentes. Aqui, apenas, les étoiles montantes do cinema francês. Então, diga lá, como é que essa gente pede um milagre, um desejo, um impossível? Cadentes não há! A bússola dos navegantes também não se vê no céu. A cauda do escorpião? Foi engolida por novo satélite. E as nuvens encobrem a Mãe. A sua, a tua, a nossa. A Estrela D’alva, mãe de todas. Estrelas que ninguém vê. Embora, na cidade-luz vê-se pelo vermelho alaranjado do céu os primeiros sinais de chuva para a manhã do dia seguinte. Bem cedinho. Vê-se, também, uma neblina acinzentada. Poeira ou poluição? É tudo igual. Igualzinho em São Paulo, em Nova York, em Pékin. Tudo igual, não. Nessa cidade há sobretudo diferenças. Vê-se, por exemplo, pontos, luzes e riscos… No meio céu… Arte cósmica deixada pelo ziguezague dos aviões que levam pra longe os que podem voar e os não autorizados pelo país. Por isso, dever ser, pica-pau aqui não vem! Se vem não fica. Pica-pau voa duvidando do vôo. Quem disse e escreveu, foi-se embora. Deixou a terra encarnada. Amigou-se ao céu azul. É conhecido como um Rosa Guimarães, o qual sabia do rio debaixo de cada cidade e, assim, molhava a sua pena com tinta d’água. Água de rio. Água de chuva. Encharcou a sua cidade, a minha, a tua e a de muitos. Gente molhada de ponta à cabeça. Gente pintada com tinta bonita quando de suas palavras sertanejas. Gente branca e mestiça, índia e negra, qualquer uma e todas. Veredas. Gente desenhada por palavra viva e reinventada. Gente cheia de luz. Gente cheia de sombra. Tudo é gente. Cada gente é uma cidade. Um chão entreaberto pelo asfalto. Por onde eu assisto o rio que atravessa essa cidade. Cidade Pedra. Cidade Palavra. Cidade Velha. Cidade Luz.

Barcelona, a primeira vez

Fui a Barcelona pela primeira vez ha muitos anos, com uma amiga. Maria Lucia era a chefe da expediçao, ela que ja estivera na Europa varias vezes e que falava todas as linguas.

Chegamos de trem. Maria Lucia, espertissima, sabia como economizar cada tostao de nosso suado dinheirinho . Na estação olhou para os lados e descobriu um senhor com cara de quem procurava alguém. Olharam-se os dois e ele nos abordou. Propunha-nos um quarto no apartamento que dividia com seu filho e sua nora. Eu, apavorada, quis recusar. Minha amiga aceitou calmamente. O preço era baratissimo e o apartamento perto da estaçao. Subimos uma escada escura e oscilante e no primeiro andar entramos no apartamento onde um casal bem jovem ja mostrava outro quarto a um outro hospede que parecia, como nos, ter sido pescado na estaçao.

Deixamos as malas e fomos passear. Ja estava tudo escuro mas iriamos embora na noite seguinte e cada hora era preciosa. Na rua fizemos sinal para o primeiro ônibus que passou. Onibus vazio, so o motorista e nos. Ele nos olhou sorridente e perguntou-nos se éramos turistas . A resposta parecia obvia. Perguntou-nos entao se queriamos jantar muito bem. Maria Lucia disse que sim e que tinha uma indicaçao. -Mas não, respondeu ele, não é o melhor lugar. Vou deixa-las num restaurante muito melhor. E toca a fazer minha amiga gastar seu castelhano. Eu, super apreensiva. Deixou-nos numa rua escura e disse-nos que subissemos a rua ao lado. Maria Lucia agradeceu e intrépida, seguiu as indicaçoes. Eu trotava atras dela, meio atordoada.

Chegamos a um enorme restaurante, como uma grande churrascaria. Completamente vazio. Ao fundo, um grupo de homens conversava. Ja iamos dar meia-volta quando um deles nos viu e veio-nos receber. Era o dono, que estava com o gerente e alguns amigos. Fez questao de servir-nos e escolheu ele mesmo o prato que, segundo ele, tinhamos de comer. Ao saber que éramos brasileiras mandou chamar seu filho, que acabava de voltar do Carnaval do Brasil encantado, maravilhado, em transe. Veio o rapaz com estrelas nos olhos ao falar das férias. Puxou de dentro do bolso interno do paleto ( todos estavam de terno) uma pilha de fotos do Carnaval. Em cada uma estava ele abraçado com as mulheres mais gostosas com os biquines mais taitianos. Aquelas fotos. Maria Lucia e eu nos entreolhamos. Que é que estaria passando pela cabeça daqueles homens?

Pois é. Poderiamos ter ficado assustadas, poderiamos ter ficado constrangidas, poderiamos ter passado um mau momento. Se uma de nos não fosse Maria Lucia, a rainha do savoir faire, a dona da bola, diplomada em charme. Ela dominou a conversa e levou-a pra onde quis, contou casos, riu e fez rir, botou a homarada no seu lugar transformando todos na mais divertida companhia do mundo, nos permitindo saborear a melhor paella da minha vida. Saimos do restaurante com a noite ganha e a melhor impressao da Catalunha.

Voltei a Barcelona no inicio de novembro, com a familia. Quedê que eu consegui localizar o restaurante?

Politica para menores

Marcos Moreno evoluia futilmente nos salões do governador, D. Carlos Madariaga, sob o olhar desgostoso de sua noiva, a bela Isabela, filha do mesmo D. Carlos. Ao fim do baile o Cavaleiro da Noite ia encontra-la na sacada de seu quarto. Imersos no perfume intenso de jasmim sob o claro luar das Caraibas eles se beijavam e nem tanta proximidade deixava a bela Isabela descobrir que o revolucionario por quem se apaixonara não era outro senão seu noivo, o mesmo Marcos Moreno que usava a cobertura de poltrão e subserviente para melhor servir à causa revolucionaria de dentro do palacio do opressor espanhol. Nas sombras da enseada, o pirata Robledo e o gigante André coordenavam a guerrilha, que se chamava à época, guerra de emboscadas. A ilha de Porto Esperança seria libertada e a Radio Nacional explicava às crianças o que se passava em Sierra Maestra.

Enquanto isso, o Coyote, coberto pela poeira vermelha do deserto, chegava precipitadamente a uma rua e entrava, a cavalo mesmo, por uma porta que se abria sobre um patio ainda mexicano antes de ser californiano. Uma mulher o esperava com informaçoes e alimentos, blusa branca caida nos ombros e flor no cabelo. Soledade?

E assim, Beau Geste e seus irmãos, alistados na Legão Estrangeira, pareciam meio deslocados no norte da Africa. Os tuaregs, os selvagens homens azuis que empalavam os prisioneiros, eram realmente temiveis. Mas não estavam na terra deles? Argel, Oran, Sidi-Bel-Abbès, que é que faziam aqueles bons europeus em seus fortes construidos em territorio alheio? Beau Geste percorria à noite as ruas da cidade por entre as prostitutas vestidas com roupas muito coloridas, sentadas imoveis diante das casas. Somente seus olhos se mexiam, acompanhando os transeuntes. -"Não quero uma orquidea africana, quero uma rosa inglesa", dizia ele pensando na noiva deixada em Londres. Os irmãos Geste, aristocratas ingleses, estavam na Africa para proteger a honra de sua tia, por heroismo e fidelidade familiar. Outros tinham escolhido as areias para limpar a propria honra, arriscando-se em mil perigos, dos quais o maior era oferecido pelo sol, que cegava os que se perdiam no Sahara. Cada membro da Legião tinha sua historia secreta, seu crime oculto, seu romance escondido. As paginas se sucediam em três volumes que corriam de Londres a Addis-Abeba. Geraçoes de leitores amaram os mapas e os povos exoticos - ingleses, franceses e arabes. Mas uma pergunta restava no fim dos livros: que é que faziam os europeus na Africa? Que procuravam eles em suas incursões nos desertos?

Hino Nacional da Argélia

Ja que falei tao entusiasmadamente no hino, resolvi pôr logo o link para que ele possa ser ouvido. Depois porei também uma traduçao do francês. E como lamento nao poder ouvi-lo em arabe... Minha paixao por linguas estrangeiras é, infelizmente, recente.

http://fr.youtube.com/watch?v=xSdy2GlxOW4

Fashhadoo

Fashhadoo quer dizer "Testemunhem" em arabe e é a palavra-chave do hino nacional da Argélia.

Outro dia, meus filhos e eu estavamos ouvindo na internet hinos nacionais de varios paises e fomos como que capturados pela força do estribilho do hino argelino: "Fashhadoo! Fashhadoo! Fashhadoo!".

Fomos procurar a traduçao e encontramos uma letra fortissima. O testemunho que o estribilho pede refere-se à luta pela independência do pais.

Procuramos mais e ficamos sabendo que o texto foi escrito no contexto da guerra de libertaçao, foi cantado pela primeira vez em 1957 e que foi adotado como hino nacional depois da independência da Argélia, em 1963. O autor da letra, o poeta Moufdi Zakaria, escreveu-a em 1955 com seu sangue nas paredes da prisao em que estava preso em Argel. A musica - muito bela - é de Mohamed Fauzi.

A Argélia é um dos temas delicados - delicadissimos - aqui na França. A Argélia, a colonizaçao francesa, a descolonizaçao, a islamizaçao do pais, as dividas da França para com a naçao argelina, a integraçao dos argelinos residentes na França à naçao francesa, os harkis - Meu Deus, sao feridas que parecem mais dificeis de fechar que as provocadas pela Segunda Guerra entre a França e a Alemanha.

Para a grande populaçao de argelinos habitante da França assim como para os franceses descendentes de argelinos, a integraçao à sociedade francesa nao é so um desejo, é uma imperiosa necessidade. A França é - ainda e ainda bem - um pais que exige e promove a integraçao de seus habitantes a um nucleo de valores estabelecido como francês. Ela se nutre da diferença mas pondo-a a serviço da unidade nacional. Assim, desde a mais tenra infância, na esfera publica o francismo é inculcado nas crianças. E imagino como deve ser dificil para um menino filho ou neto de argelinos ter de estudar na escola o processo de colonizaçao e de descolonizaçao francesa na terra de seus ascendentes. Alias, ha pouco tempo desencadeou-se uma grande polêmica tendo por tema a necessidade ou a oportunidade de os livros didaticos apresentarem desculpas francesas aos povos colonizados no Maghreb, que é como se chama aqui o norte da Africa.

Como se antevisse esse processo, o hino da independência argelino, hino de luta - como a Marselhesa - é épico, narrativo: ele conta como começou a luta, seus motivos, suas fases, desde as trataçoes diplomaticas até a guerra. E tem como estribilho um unico voto, dirigido aos ouvintes: Nao esqueçam, nao deixem esquecer. Contem a seus filhos para que eles contem aos filhos deles. Testemunhem! Fashhadoo!

Duas mulheres

As mudanças não vêm somente dos USA.

Aqui na França, duas mulheres disputaram na quinta passada ( 20 de novembro) a Secretaria Geral do Partido Socialista, o que não é pouca novidade. O que é uma marca historica, como disse, sendo citada por todos os jornais, uma delas, Martine Aubry, alias a vencedora.

Vencedora com 50,02 ou 50,04 %, segundo a fonte, dos votos dos militantes, chamados a decidir num segundo turno uma eleição que os dirigentes do partido não conseguiram resolver. 42 ou 49 pessoas, os numeros variando segundo a fonte, decidiram a vitoria. Uma vitoria dificil de comemorar e dificilima de pôr em pratica. Como é que se pode dirigir um partido claramente cindido ao meio? Que tipo de aliança pode ser feito numa circunstância dessas?

As diferenças entre Martine Aubry, 58 anos, e Ségolène Royal, de 56, são, neste momento, mais visiveis que as semelhanças que seguramente existem entre elas. Ségolène é Presidente do Conselho Regional de Poitou- Charente, centro-oeste ( região de Poitiers), um posto importante mas não de contato direto com o povo; Martine é prefeita ( "maire", porque "préfet" é um posto de policia) de Lille, no norte , isto é, tem um corpo-a-corpo cotidiano com a população. Ségolène é vista como alguém personalista, Martine como quem gosta do trabalho em equipe.

Ségolène, candidata derrotada à Presidência da Republica e ex-companheira do ainda Presidente do Partido, François Hollande, bonita, magra apesar de numerosas maternidades, cuidadissima, sempre ultra bem vestida, "a" classe, é uma figura midiatica à americana. Adora entrevistas e deve ter tido um coach para suas apariçoes pois sai sempre bem em suas fotos. Martine, por outro lado, parece cultivar a aparência austera que apresenta. Filha de Jacques Delors, o articulador da idéia de Europa e sobretudo do euro, foi, ela mesma, a responsavel pela adoção da semana de 35 horas, durante o periodo em que foi Ministra do Emprego e da Solidariedade. Fora do peso, cabelos curtinhos, parece não se preocupar nem com a aparência nem com a imagem, pois é dificil encontrar uma foto em que ela esteja sorrindo. Passa no entanto confiabilidade e firmeza.

Quanto às idéias que chegam ao grande publico como sendo os pontos-chave de uma e outra, enquanto Ségolène propoe uma refundação do partido, Martine pretende reorganiza-lo. Assim, enquanto Martine propõe que o partido busque a renovação de suas forças em seus proprios principios, que deveriam ser reforçados, Ségolène propõe uma modernização justamente do quadro de valores do PS, dizendo-se aberta a novas idéias. Se Martine tem propostas a discutir Ségolène trabalha utilizando propostas dos militantes que ela estimula a se manifestarem. Martine conta com o apoio de grande parte do aparelho politico, Ségolène tem sua força na vaga passional que é capaz de suscitar entre os militantes. Martine se cerca dos politicos tradicionais do partido, Ségolène se afastou desses que chama de "elefantes" , trabalha incessantemente o tema da renovação etaria, da necessidade de os "velhos" cederem lugar aos jovens e, claro, constroi sua força através da ala jovem do partido que ela, evidentemente, lidera.

A primeira vista, Ségolène é a mudança, Martine, a continuidade. A primeira vista.

Vistas de fora do processo, por uma nao-militante, Martine parece uma continuidade critica, prudente e dificil caminho, que pode levar tanto ao sucesso, à renovação quanto à estagnação. E Ségolène, que fascina por sua força pessoal absolutamente nova por aqui, assusta por seu personalismo, pelo desejo assumido de dirigir sem compromissos com seus pares no partido e pela maneira direta com que se comunica com o povo.

Falar e dizer na Universidade

Ha pouco tempo, por circunstâncias profissionais, fui a uma cerimônia universitaria em homenagem a uma professora que se aposentava. Como não pertenço a seu circulo de amigos, não estava emocionalmente envolvida na despedida. Assim, os discursos que ouvi me pareceram estranhos. Pois giraram todos em torno do tema da "familia": "Fulana, eis aqui Fulano, Sicrano, Beltrano (e desfilaram todos os nomes dos membros do departamento a que pertencia a homenageada, assim como os de membros de outros departamentos, seus amigos pessoais), nos somos sua familia, você deixa laços de afeto, nosso amor a acompanha, volte sempre, volte quando quiser, venha nos visitar, precisamos de você, etc e tal".

Fiquei pensando que, caso tivesse tido um percurso estavel e viesse a me aposentar por limite de idade na universidade onde permanecera por trinta anos, como era o caso, não gostaria de ouvir um tal discurso. Gostaria de ouvir que meus cursos foram muito apreciados, que pelo menos alguns de meus alunos desenvolveram uma carreira, nao necessariamente universitaria, contando com idéias que tiveram a partir de minhas aulas, que o que publiquei fora util, que minha presença no departamento tinha sido aglutinadora, que eu tinha preparado minha saida. Claro que gostaria de saber que tinha feito amigos e que poderia contar com eles ( o que se espera dos membros da familia). Mas num momento crucial como esse, o que gostaria de ouvir era que eu concluia uma vida universitaria enfim, por definiçao aberta e justamente não familiar. Melhor ainda, que minha aposentadoria não significava minha reclusao perpétua a "meus aposentos" mas que o espaço publico continuava aberto para mim através dos programas de pesquisa dos quais eu ja fazia parte e dos quais continuaria a fazer parte, certamente noutra posição. Sonhos demais? Fiquei pensando também o que significariam tais discursos na boca de antropologos. Que diziam tais palavras sobre a homenageada e suas relações universitarias? Que diziam tais palavras sobre o conceito de universidade naquele circulo?

Lembrei disso depois de ler esta manha no blog de Mari-Jô Zilvetti, Nomadismo Celular, o artigo de Jonathan Franzen sobre o derramamento de sentimentos no espaço publico, merci, Mari-Jô!

Educaçao Sentimental

Finalmente ontem de manha fui assistir a Vicky Cristina Barcelona. Ja estava devendo. Bem, gostei, menos do que esperava mas gostei. Gostei muito de Scarlet Johanson e menos de Penélope Cruz. E verdade que a primeira interpreta muito a si mesma ( mas como, por exemplo, De Niro ou o proprio Woody Allen) mas Penélope faz o jogo do gringo e apresenta uma caricatura de espanhola louca. Talvez tenha sido o papel e nao a atriz mas o fato é que me incomodou aquela latinidade toda sob os olhos anglosaxonicamente bem-pensantes das duas moçoilas.

Woody continua falando do que falam todos: a vida dura so um dia, Luzia/ e nao se leva nada deste mundo. Toda a literatura, toda a arte diz isso: por que sera que ninguém acredita?

No fim da tarde, marido, cinéfilo compulsivo, que nao pode passar uma tarde sem outro filme, pôs Lancelot no leitor. E através dele revimos o Vicky. E Tristão e Isolda e Casablanca e A filha de Ryan e o magistral Elia Kazan de Splendor in the grass. Todos desenvolvem a mesma oposiçao: desejo ou dever? Vontade ou Sensação?Todos mostram que os sentimentos não têm muito a ver nesse momento crucial, que ao contrario, so servem pra atrapalhar. Amo? Nao amo? Amo como? Que "tipo de amor", etc... A quase-rainha Geneviève diz ao rei Arthur que o amor tem muitas faces. E um como sempre perfeito Sean Connery lhe responde que entao ele quer aquela que ela oferece a Lancelot , isto é, ao jovem Richard Gere (Minha mãe, que anda me visitando muito ainda não sei por que, dizia que o essencial numa relação era a "atraçao fisica" (sic), porque casamento era muito chato e sem " essa parte" ninguém aguentava).

Vicky Cristina Barcelona seria interessante se Vicky chutasse o balde e fosse substituir Maria Elena mas levando seu espirito de puritana americana junto com sua tradição de "pioneira". Ela organizaria a loucura do pintor que precisava, como diz a narração, de uma mulher em casa. Vicky e não Cristina, perdida demais, "artista" demais ela também. Seria uma receita ao menos nova. Assim como ficou, o filme repete o prototipo dos intermezzo à italiana dos anos 50 e 60, começa e termina no aeroporto e por isso é um filme velho. Uma repetição diminuida de Ricas e famosas que este sim é um susto, um soco, duas amigas, como sempre a loura louca e a morena bem-comportada, procurando seus respectivos destinos.

Procurando bem acho que o melhor exemplo de conduta é o de Ulisses, o esperto: não se pode perder o canto das sereias. Mas tem-se também de tomar todas as providências pra não morrer afogado. Alguém diz melhor?

La nas campinas

Como a maioria, a casa tinha sala de jantar. So as mais ricas tinham também sala de estar, com poltronas. Na sala de jantar havia a mesa com as cadeiras. Dois moveis baixos onde se guardavam toalhas, guardanapos, a louça dos dias de festa e os talheres nas gavetas. Uma cristaleira onde ficavam os copos ( que nao eram de cristal), a licoreira com os copinhos, a jarra de refresco com seus copos altos, a compoteira. O radio. O piano. E duas estantes de livros, duas carteiras de escola para as crianças fazerem os deveres, uma cadeira de balanço e o telefone.

Na parede principal, de frente para a porta de entrada, havia o Coraçao de Jesus e o Coraçao de Maria. Reproduçoes em papel com bela moldura de madeira. Imagens de frente, com fundo claro, nas quais as figuras, de busto, pareciam olhar diretamente o observador. Todo mundo , todo o mundo conhecido tinha o Coraçao de Jesus e o Coraçao de Maria na sala. As imagens variavam mas havia um codigo secreto: as figuras estavam sempre de frente sobre fundo claro e a representaçao era neutra, quer dizer, as figuras nem sorriam nem tinham olhar triste. Seu olhar era direto.

Havia casas em que a imagem era outra, sempre a mesma: Jesus na montanha, meditava, olhando o vale. O fundo do quadro era sombrio, mostrando um crepusculo. Ao longe parecia armar-se uma tempestade. Jesus, mostrado de corpo inteiro, trajava uma tunica branca, e sentava-se sobre uma pedra. Sua expressao era melancolica. O conjunto era sentimental. Os donos dessas casas eram espiritas. Por qualquer misteriosa razao o tipo de estampa religiosa funcionava como um codigo: o catolico, dizia minha mae, nao é sentimental. Nessas casas também nao havia o Coraçao de Maria.

Nao se punham de qualquer jeito esses quadros na parede. Era preciso a cerimônia da entronizaçao. Quando uma pessoa se casava, fundando um novo lar ou quando simplesmente mudava de casa, vinha o padre para promover a entronizaçao dos Coraçoes de Jesus e de Maria. Vinham os vizinhos para a cerimônia, que consistia numa oraçao seguida pelo terço. No fim o padre benzia todo mundo e a casa, aspergia agua benta e pendurava os quadros na parede. Pronto, a casa ja estava presidida por Jesus e contava com a benevolência de Maria.

Acima da mesa de jantar ficava o quadro da Santa Ceia. O crucifixo podia ficar ou acima da porta de entrada, de frente para a sala ou ... acima da cama do casal ( segundo minha filha, para contribuir com o controle da natalidade).

No Domingo de Ramos recebiamos na igreja as palmas que guardavamos o ano todo. Durante as tempestades cobriamos todos os espelhos ( que nao eram muitos) e queimavamos um ramo.

Por duas vezes Nossa Senhora de Fatima foi nos visitar. Nao em pessoa pois nao éramos idolatras. Em representaçao. Tratava-se de uma imagem quase do tamanho de uma pessoa, que teria vindo de Portugal e estaria dando a volta ao mundo. Deve ter-se perdido porque la em casa ela esteve duas vezes. As familias se inscreviam na igreja para receber a visita . No dia marcado vinha uma procissao trazendo a imagem num andor. A sala ja estava preparada para recebê-la, um dos moveis tendo sido transformado em altar, forrado pela melhor colcha ou pela melhor toalha de jantar da casa. Os vizinhos traziam flores. Evitavam-se as velas por medo de incêndio. Durante a permanência da imagem havia terço em casa todos os dias à noite, com a presença dos vizinhos. A imagem ia embora também em procissao. E nao se podia falar em "Santa". Maria nao era "Santa", era Santissima. Cantavam-se os hinos: " Com minha mae estarei/ Na santa gloria um dia/ Junto à Virgem Maria/ No céu, triunfarei./ No céu, no céu/ No céu triunfarei". "Coraçao santo/Tu reinaras/ O nosso encanto/ Sempre seras./ Jesus amavel,/Jesus piedoso, /pai amoroso,/ fragua de amor! / A teus pés venho/ Se tu me deixas/ Sentidas queixas/ Humilde expor". As melodias eram em tom menor, lamurientas, sentimentais. Minha mae nao gostava. Repetia que o catolico nao é sentimental e onde se viu o coraçao de Jesus ser o encanto dos homens? Sentimentalidades. Por outro lado ela gostava do Hino de um Congresso Eucaristico que se tinha realizado no Rio. Bem alegre, melodia viva, convidativa em letra e musica: " De todo canto/ Vinde, correi!/ Foi posta a mesa/ De nosso rei./ Do céu desceu a chuva/ Da terra nasceu o grao/ A vinha deu a uva/ Do trigo fez-se o pao". Minha mae nao acreditava em sentimentos, acreditava em ações.

O reino deste mundo

Ontem às 10 e meia da noite mais ou menos, na Gare de Lyon , um entroncamento de estação de TGV , metrô e trens suburbanos chamados de RER ( Reseau Express Regional) , cruzo com um grupo de "jovens" ( como se chamam por aqui jovens negros ou arabes dos suburbios pobres). Aquele tipo de jovem que se vê em filme americano, com aqueles jeans larguissimos, cheios de mensagens e remendos, caindo pelos quadris apesar do cinto, com o gancho quase no joelho ( no verao, com camiseta, metade da cueca fica aparecendo) e arrastando no chao. Boné na cabeça, colares e brincos e aqueles tênis enormes. Muito comum aqui.

Pois é, o grupo vinha cantando alto mas pacificamente. Alegrissimo. Os meninos se dirigiam aos passantes, mais às menininhas, gritando felizes: - Obama Presidente! Acabou o racismo! Viva os negros!

Anteontem, véspera da eleiçao, minha amiga Adeline, martiniquenha, nos convidou pra um jantar com outros amigos. Nao podiamos ir, era vespera também de minha viagem semanal à provincia, a trabalho. Mas como somos vizinhas, fui vê-la de tarde. Enquanto preparava o jantar ela estava scotchada na CNN. E me disse que o jantar seria na verdade uma vigilia. Esperariam juntos a proclamaçao do resultado. Amigos africanos, martiniquenhos, franceses ( parece esquisita essa diferença mas voltarei a ela depois). Contavam conosco, os brasileiros. Pena que nao podiamos ir.

Conversamos e contei-lhe o que lera no Globo, nao sei se no Anselmo ou no Noblat: Obama hoje é o Lula de 2002. E a quebra de um paradigma, nos Esteites, de cor, entre nos, mais sutilmente, de origem. Um presidente da republica filho do Brasil, como diz o titulo de uma de suas biografias, é um novo começo. E a construçao de uma outra imagem, o principio de uma outra narrativa. A decepçao com o governante é outra coisa, e - sabem? - creio que menos importante na "durée".

Por coincidencia, estou lendo Paul Ricoeur, Temps et récit. (Dificil, dificil... mas da pra entender umas coisinhas...) . Ai se lê que é ao contar historias que se constroi a Historia, tanto a pessoal (como ensina a psicanalise) quanto a coletiva( como mostra a construçao do povo judeu em torno da Biblia). Construir e ligar imagens - narrar: voilà a construçao da ipseité, do proprio, da identidade, nao una mas multipla e coerente. Voilà a tarefa individual e coletiva.

E, não estou ouvindo falar em Monteiro Lobato neste momento. Quem se lembra d'O Presidente Negro, a ficção lobatiana na qual um homem negro e uma mulher branca disputariam a presidência dos Estados Unidos?

Um dia a casa cai

O vizinho de baixo bate à porta. Um vazamento vindo de nosso apartamento pinga na sua cozinha. O teto esta até meio abaulado. Coisa muito desagradavel e que anuncia muita canseira mas muito frequente em Paris. Muito frequente sobretudo no Quartier Latin, com seus prédios dos século XVII, cuja ultima reforma se deu no século XVIII.

No nosso apartamento nao ha vazamento aparente. Sequinho da silva. Mas chamamos o bombeiro de confiança. Que veio e declarou que com toda a certeza tratava-se da parte interna do ralo da ducha. Como é de plastico, quebra-se facilmente . Ele so poderia vir consertar dentro de duas semanas. Até la o vizinho teria de pôr uma bacia no meio da cozinha e armar-se de paciência. E nos, de caras de pau.

Uma semana depois, dez horas da noite o vizinho bate à porta bem no meio de um filme. -"Desabou. Venham ver." Fomos ver: tinha desabado. O teto de estuque e.... a viga de madeira, do século XVII. Olhando pra cima viamos o fundo de nosso banheiro. A viga completamente podre. A infiltraçao, evidentemente, começara ha uns 10 anos atras.

No dia seguinte o corre-corre começou cedo. Os seguros dos dois apts, a agencia que nos aluga, os proprietarios, um oficial de justiça para fazer um laudo oficial, tirar fotos, etc, os bombeiros de todo mundo, o arquiteto da agência. E o vazamento nao é no ralo da ducha. E coisa mais complicada, vem do cano que traz a agua do exterior. Ainda passara o perito do seguro do prédio para declarar se é perigoso ficarmos no apartamento ou nao. Claro que nao queremos correr risco. Mas ir pra onde assim de repente? Apartamento em Paris so pedindo a Santo Antonio e às almas do Purgatorio.

- " Conseguirao os nossos herois...?"

Foi bonita a festa, pa

Mas, pensando bem, sera que Fernando queria mesmo ganhar? Li tantas vezes a interpretação segundo a qual ele ganha quando perde que fiquei pensando... que talvez seja mesmo verdade e nao apenas um modo de falar...

Afinal, por que razao um deputado federal que vai muito bem obrigado em termos de respeitabilidade, quereria ser prefeito do Rio? Gente, o mandato dele vai até 2011! Por que alguém que se recusa a fazer a politica "das maos sujas" sairia no meio de um posto legislativo para um executivo justamente no Rio de Janeiro? O ultimo eleito que quis fazer essa politica "quebrou" o Rio, lembram? Tratava-se de Saturnino Braga, que " foi quebrado" pelos digamos "podres poderes", incluindo-se entre eles, a midia carioca. Por nao querer entrar na dança, nao obteve no prazo certo, no prazo, o repasse federal sem o qual nao lhe foi possivel pagar ao funcionalismo. Saturnino, aquele cuja honra ninguém, nem os inimigos, punham em duvida e que foi, irônicamente, acusado de querer fazer "politica sueca" no Brasil... Sera possivel que so eu me lembre disso? Nao vi nenhuma menção a Saturnino durante a campanha... E também nao li nada, nenhuma analise, nenhum comentario referente às "Maos sujas", de Sartre, que todo mundo leu com certeza melhor que eu.

Sei nao mas algo me diz que Fernando nao queria ganhar. Se ganhasse seria um problemão pra ele: um atrapalho no trabalho. Queria a campanha, o movimento, um agit-prop pra campanha de 2011. Algo pra nao ser esquecido no meio do caminho. Numa entressafra de escandalos.

Nada contra a idéia. Acho mesmo genial. Se eu fosse a candidata ou estivesse no seu estafe. Mas se eu tivesse entrado na campanha como eleitora comum estaria meio chateada.

Enfim, pode ser que nao seja nada disso e eu esteja lendo John Le Carré demais.

Machado de Assis e Arthur Azevedo na ABL

Creio que se trata de um espetaculo que vi numa primeira montagem ha dois anos, no Solar do Jambeiro, em Niteroi.

Uma delicia.

Um espetaculo de Leonardo Simões, com Leonardo Simões, Xando Graça (um absolutamente incrivel Arthur Azevedo), Adriana Maia, Sergio di Paula, Alexandre Nofali, Kelzy Ecard, Marco Lima, Marcos Archer e Sonia Leal Wegenast.

Os numeros cômicos são otimos. Não ha hipotese de não se rir no quadro do homem escrupuloso demais quanto ao que come. Por outro lado, preparem seus lencinhos, como diria Ana C., para a recitação de "A Carolina" do nem tão poeta mas muito viuvo Machado, que " baixa" no ator. Momento magico. E as moças têm todas lindas vozes (reparem bem em Adriana Maia).

E.... é uma oferta da Academia, o publico é seu convidado e não paga nada!

Hoje, segunda-feira 13 de outubro, às 12h30 e às 15h30;

Amanhã, 14 de outubro, às 10h00 e às 14h00;

Quarta, 15 de outubro, às 10h00 e às 14h00

Segunda proxima, 20 de outubro, às 14h00 e às 16 h00 ( ja melhorou)

Terça 21 de outubro, às 10h00 e às 14 horas.

Os horarios levam a crer que o espetaculo é dedicado às escolas. Mas vale o esforço de abrir uma brechinha no horario.

Teatro Raimundo Magalhães Jr.

Academia Brasileira de Letras

Voltar aos 17

Ontem, depois de uma semana brabissima dentro de um mês brabissimo, mil atrapalhos no trabalho etc e tal, o marido resolve me tirar de casa pra arejar. Afinal, ontem era sabado. Jantar fora. Onde? Em Paris, temos a dificuldade da escolha, claro, opçoes nao faltam.
De repente tive a inspiraçao: Rôtisserie Sainte Marthe.
O marido se espanta: Onde? La em cima? Por quê? Por que pegar metro e ir pra longe se temos mil possibilidades a dois passos de casa? ("La em cima" significa na parte norte de Paris, nos bairros populares, no caso, precisamente no 20 ème, metrô Goncourt).
Por quê? Bem, pra começar, nao tem muita graça sair pra jantar fora a dois passos de casa. E...
Fomos. Convidamos uma amiga, dessas que se pode chamar na ultima hora, no ultimo minuto, e fomos, ela, seu filho e nos dois.
Foi otimo, otimissimo, como diz Clara Lopez.
Saimos do metro ( quse escrevi "saltamos") e pegamos uma rua feia, num bairro feio, quase tudo fechado, uns barezinhos furrecos, pouca gente na rua, o marido me olhando de banda. A amiga e o filho iam nos encontrar na Rôtisserie. Pedimos informaçoes, entramos noutra rua feia e sem nada, janelas caindo, muros descascando e, de repente vimos uma esquina diferente.
Ja na esquina um barzinho tinha despencado direto da Santa Teresa dos anos 80. Com os frequentadores junto. Luzinhas, enfeites, as roupas das mulheres , tudo.
Entramos numa rua encantadora. Encantadora, logico, pra quem gosta do estilo malandro junto com trabalhador. Casas de dois andares, pequenos edificios, portas e janelas baixas, de madeira. Muitos ateliers de artistas. Muitos bares. Uma antiga rua operaria de um bairro operario, atualmente recuperado pelos "bobôs", os "burguses-boêmios", que é como aqui se chamam nossos antigos "hippies de butique". Mas com muitos " bandidos" , como me disse minha amiga. Muita venda de droga. Como muitos dos "dealers" ( que é como se chamam aqui nossos conhecidos traficantes) sao filhos de pessoas importantes, a policia nao os incomoda. Bem, nos sabemos como sao essas coisas, nao é?

A Rôtisserie é um espaço minimo, com a cozinha integrada à sala e janelas exteriores enormes. Tudo cheio. Ficamos vinte minutos na porta esperando sair alguém. Nada. Quando ja estavamos pensando em entrar no restaurante ao lado, eis que sai uma jovem e nos pergunta se estamos esperando mesa. Confirmamos, meio desanimados. Ela sorriu e disse: - Entao entrem, vou pedir a alguém pra mudar de lugar pra dar espaço pra vocês.

-???

Entrou e, vimos ela aproximar-se de um grupo numa mesa de quatro. Todos sorriram, pegaram seus casacos e mudaram de lugar, se acomodando nas mesas vizinhas. Eram todos amigos...

Ocupamos nossos lugares e veio outra jovem dos anos 70 nos cobrar. Com um sorriso: -"Sou eu que cobro...". 10 euros por pessoa um menu siberiano composto de sopa de carne, nabos e creme fresco numa cumbuca enorme ( maravilhosa sopa), um prato de raviolis de batata com recheio de verduras e molho de creme fresco ( ai, ai) e uma torta recheada de geléia com um molho quente de frutas silvestres por cima. A massa estava meio crua mas o molho era delicioso em sua mistura do doce da geléia e do acido das frutinhas. Uma cumbuca enorme de molho, pra gente se servir à vontade. E... creme fresco, pra quem quisesse. Ainda se tinha direito a uma bebida russa feita com ... pao fermentado. Meio qualquer coisa, devo confessar. O marido gostou mas eu preferi um copo de vinho por 1 euro a mais.

Bem, a comida estava boa - e a sopa estava excelente - mas o melhor era o clima. Pelo que entendi, esse restaurante, do qual ja tinha ouvido muito falar, pertence a uma associaçao de associaçoes. A cada dia uma associaçao o ocupa fazendo um jantar ou um almoço para angariar fundos. Nesse dia caimos numa associaçao que trabalha com ... a Sibéria, nada menos (http://www.federation-fiaes.org/). Todo mundo ali era voluntario, o cozinheiro, as mulheres que serviam às mesas, as outras que lavavam os pratos.

Os copos eram de papel, a louça trazida de todo lado, os talheres idem.

E o clima, minha gente, essa "atmosfera" tao ridicularizada, essa vinha direto do pais das utopias, onde canta o doce passaro da juventude.

O Papa em Paris

Ontem desde cedo as ruas estavam bloqueadas para estacionamento.

O Papa fez um sermao na Notre Dame, onde disse também uma Missa. Havia telões por toda a volta da catedral e uma multidão acompanhando a cerimônia. Os aplausos ecoavam por todo o bairro. Muito estranho, aplausos para o Papa. Até tarde da noite se ouviram as manifestações. Se tivesse sido uma autoridade muçulmana sera que ninguém protestaria? E as manifestações de apreço a uma autoridade religiosa nao deveriam ser mais interiorizadas?

Tonico Pereira

Sexta-feira da Paixao nos Arcos da Lapa. A Via Sacra esta quase no final. Pouco antes de se enforcar, Judas Iscariotes tem direito a um texto de cerca de duas paginas. Quando acaba... é vivamente aplaudido pelas cerca de 30 000 pessoas da platéia!

Judas aplaudido na Sexta-Feira Santa? Mas como?

Artes de Tonico Pereira, o Mendonça da Grande Familia, o Zé Carneiro do Sitio do Pica-Pau Amarelo, o rei Claudio do Hamlet em cartaz no teatro da FAAP, em Sao Paulo.

Estou organizando um livro sobre ele para a coleçao Aplauso, da Imprensa Oficial de Sao Paulo. Vai-se chamar (até agora porque com Tonico tudo é muito dinâmico, para dizer o minimo) "Tonico Pereira - um ator de aluguel".

Trata-se basicamente de um depoimento do autor sobre sua vida, sua formaçao, sua arte, amigos, amores... seu percurso, enfim. Meu papel consiste em levar Tonico a falar, puxar assunto, desenvolver temas, fazer perguntas... e entrevistar Tonico é uma delicia. Ele tem o dom de falar de coisas sérias no registro do pedal baixo. Nos no conhecemos ha muitos anos, em Niteroi, no grupo de teatro Laboratorio, da UFF. E no entanto ele me surpreende muito.

Desse grupo fazia parte também Imara Reis que, com sua conhecida generosidade, foi quem apresentou e "vendeu" o projeto a Rubem Ewald Filho, diretor da coleçao Aplauso.

Uma segunda parte do livro consta de depoimentos sobre ele dados por mestres, amigos, companheiros de trabalho e de vida. E quanta gente tem-se disposto a falar e a escrever sobre ele! Amir Haddad, Aderbal Freire Filho, Wagner Moura, Xando Graça e, claro, Imara Reis, dentre outros, ja contaram casos de Tonico. Esse que inicia o post foi contado por Ginaldo de Souza.

Paris de Andar e Ver

Me lembrei do titulo de um dos livros do saudoso poeta Luis da Veiga Leitão - O livro de Andar e Ver - a proposito das fotos de Vera Bungarten.
Mil mercis, Vera!

Os silvicolas se dividem

Um dos lugares mais agradaveis de Paris é o Jardin d'Aclimatation, no Bois de Boulogne.

E um jardim adoravel, aonde levei muitas vezes meus filhos. Trata-se basicamente de um parque saido diretamente das paginas dos livros da Condessa de Ségur, com um pequeno jardim zoologico e brinquedos pagos ( e caros) mas onde se pode fazer um bom piquenique levado de casa sobre a grama verde salpicada de margaridinhas brancas e amarelas na primavera e no verao ou coalhada de folhas vermelhas no outono e de pinhões no inverno. No espaço ha também um circo, um teatro e um museu. Na entrada do parque ha uma casa do século XIX onde as crianças podem fazer cursinhos de uma hora. Minha filha adorou um de chocolateria, que fez aos três anos...

O plano basico consiste em saltar na estaçao Porte Maillot, no 16ème arrondissement, atravessar a praça e pegar um trenzinho, na entrada do Bois de Boulogne. O ideal é conseguir o primeiro banco para ter a visao livre. Quando o maquinista esta de bom humor ele deixa até uma criança dirigir o bondinho... para grande ciume das outras. O bondinho atravessa uma parte do Bois e entra no Jardim. A entrada do Jardim é cobrada juntamente com a passagem do trenzinho mas a "viagem" vale a pena.

Esse jardim, que foi inicialmente, basicamente um zoologico, foi um presente de Napoleao III aos parisienses. No entanto, a partir do fim do século XIX, juntamente com animais selvagens nele eram exibidos ... espécies de povos selvagens!!! Os "indigenas" que nem sempre estavam inquietos, como gostava de observar nosso caro Fantasma Que Anda a sua querida Diana. Pois é: os colonizadores franceses exibiam a seus conterrâneos o objeto de sua "ação civilizatoria": nubios, daomeanos ( hoje seriam laotianos?) , esquimos, lapões, peles-vermelhas...

O sucesso é enorme e não apenas entre as crianças. Médicos, cientistas e universitarios vão também estudar essas raridades...

Foi preciso a eclosão da primeira guerra mundial ( 1914) para que tal exposição cessasse. De fato, ficava dificil expor juntamente com animais a povos que tinham lutado pelos franceses contra o inimigo alemão. Primo de companheiro de trincheira não pode servir como atração circence, não é mesmo? Alias foi essa mesma situação de trincheira - dessa vez no Vietnam - que fez com que acabasse de verdade o aparthaid nos USA, não é mesmo?

Toda essa historia espantosamente triste esta contada la mesmo, no Jardin d'Aclimatation. Os franceses amam a historia ( o verbo, alias) acima de tudo.

O Jardin é de fato lindo mas me lembrei dele a proposito de outro lugar, desta vez no Brasil, que tem um lindo nome: Raposa Serra do Sol.

Gostaria muito de saber a opiniao dos amigos sobre a questao da demarcação das terras da Raposa Serra do Sol. Acabo de chegar do Rio e, para minha surpresa, esse nao foi o tema de nenhuma conversa animada das muitas de que participei.

Daqui de Paris a perspectiva de se demarcarem terras continuas para os chamados indios - inda mais na fronteira - parece suicida. Se do outro lado - na Venezuela, por exemplo - ha as mesmas etnias que do lado brasileiro, que é que impedira que um grupo dotado de uma lingua propria, de costumes e valores que serao reconhecidos como singulares e de um territorio reivindique a independência junto aos organismos internacionais?

E quem ganhara com isso? Os indigenas? Ou grupos econômicos que, nesse caso, poderao negociar com um novo e pequeno pais e nao com o Brasil?

Li sobre o processo de independência do Panama e sua relaçao com a abertura do canal e fiquei pasma de ver que nossos representantes aparentemente nao ligam o nome à pessoa...

E sera que os "indios" querem continuar sendo "indios" no sentido estrito do termo?

Francamente duvido muito. Gente! Identidade é construção, é dinâmica! Não da pra passar ao largo dos antibioticos e mesmo, muito mais prosaicamente, do ferro de passar roupa.

Li o artigo publicado recentemente por Hélio Jaguaribe contra a demarcação nos termos em que esta sendo organizada e não pude deixar de concordar com ele. Em gênero, numero, grau e até em declinação. Ele diz, serenamente, que esta-se construindo um "jardim antropologico" que agradara muitissimo aos antropologos do mundo todo mas que nao sera do interesse dos indigenas. E citou Rondon - tão esquecido - e sua teoria da integração.

Concordo de novo: integração, pacto republicano. E disso que os indios precisam - e não so os indios. Nao de um " Jardin du Renard- Le-Mont-Soleil" tropical.

Os silvicolas se entendem

A mae foi buscar o filho na praia, com uma bermuda e uma camiseta seca na mao: hora do médico. Maior sol no inverno carioca, o filho protesta:

-O que, outro endocrinologista, mae?

O filho adora mexer com os brios patrioticos da mae: - Mas mae, se o cara de Paris ja disse que nao da o hormonio o que é que você vai ver com esses silvicolas?

A mae aproveitava as férias no Brasil e tinha marcado hora com um endocrinologista recomendadissimo para a pergunta que nao quer calar:

-Doutor, meu filho deve tomar o hormônio do crescimento?

O médico nao tinha horario, coisa e tal mas a recepcionista conseguiu "acrescentar" a consulta numa sexta-feira, às 18 horas.

O médico, risonho e amavel, examina o menino, faz as perguntas de praxe e se senta para, calmamente, explicar as coisas ao menino e a sua mae. Didaticamente:

1- A altura do menino é normal e ele nao apresenta patologia do crescimento. Sua altura sera em torno de 1,70 ao fim do crescimento ( até ai ja se sabia). O pedido de hormônio tem entao razoes puramente estéticas.

2- A academia de medicina americana acaba de liberar o hormônio do crescimento para utilizaçao nesses casos. Na Europa ainda nao é possivel utiliza-lo em tais condiçoes.

3- Pessoalmente, ele poderia prescrever o hormônio nesses casos mas so depois de explicar muito bem aos pais o que esta em jogo.

4- Ou seja: liberado ou nao, trata-se de um medicamento que ainda nao foi verdadeiramente testado em humanos. Sera preciso que se passem 30, 40 anos para que se verifique o que aconteceu (ou nao aconteceu) com as crianças que tiverem tomado esse hormônio em comparaçao com as outras da mesma geraçao. So depois disso é que se podera falar verdadeiramente em medicamento testado.

5- Por outro lado, o hormônio so dara 2 ou no maximo 3 centimentros às crianças no caso do filho da mae. -" Tem mae que chega aqui me pedindo 10 centimetros a mais pra seu filho. Ora, eu nao faço milagres, isso é impossivel".

6- Vamos correr o risco? 3 centimetros a mais valerao a pena?
O médico pega uma trena e mostra ao menino o que sao, concretamente, 3 centimetros.
O menino reflete, a mae reflete.

7- "-E entao, qual é a decisao?" pergunta o médico.

8- "-A resposta é Nao", diz o menino. A mar respira aliviada, sua decisao era a mesma.

O médico e o menino conversam animadamente. Estudos, planos, linguas estrangeiras. Os avos do médico sao russos. Ele ja representa a segunda geraçao de brasileiros. Fez medicina aqui e se especializou em Paris. O menino tem ainda alguma duvida sobre sua situaçao? Nao, o menino esta satisfeito com as respostas obtidas. E com a acolhida do médico. A mae também.

Cordialmente o médico se levanta para acompanha-los até a porta. Ele parece ter mais de 1, 80.

No elevador o menino sorri: "-Simpatico ele, né, mae? Explicou tudinho, o cara de Paris nao podia ter dito isso logo de uma vez?"

E a vez de a mae ir à forra: "- Ué, você afinal gostou do silvicola?"

Mas o filho nao perde a pose: "-Mas ele estudou em Paris, mae"

John Le Carré

Me lembrei do definitivo " A garota do tambor", de John Le Carré, que so nao é canônico porque a academia é realmente devagar...

Voilà la Fête de la Musique!

A Festa da Musica é o verdadeiro Carnaval francês.

Desde de manha os grupos ja estao se organizando. Em cada esquina um gênero. Pela minha janela entra um rock pesado. Com o sol senegalesco que brilha la fora, é um outro Paris.

Vamos sair pra festa, claro. E, a experiência de outros anos me diz que vou encontrar um violonista solista fantastico na esquina da Place de Saint Michel com a rue de la Huchette. Da place de Saint Michel até o boulevard Saint Germain, no Quartier Latin, normamente é a area do rock. Em torno do Odéon teremos jazz e blues. E concertos em todas as salas das diversas mairies (prefeituras de bairros), colégios e conservatorios, igrejas, teatros e bares Todo tipo de musica, popular, classica, folclorica, francesa e estrangeira, instrumental ou vocal. E chegar com seu instrumento, sozinho ou com seu grupo e se instalar.

Verao!!!

O calor esta chegando e as ruas estao cheias. Aqui o verao é um produto vendido aos turistas do mundo inteiro. Paris esta uma festa!
E a festa da musica, a abertura oficial do verao, é dia 21, no proximo sabado.

A cidade-livro

Mais si je t’aime, gare à toi !
Todas as cidades são livros à espera de seu leitor mas poucas sabem disso tão bem quanto Paris. Aqui, em cada canto se encontra uma referência histórica, uma alusão literária, um convite ao passante para ver no cenário personagens reais ou fictícios. Monumentos, construções, estátuas, fontes, placas: Paris exibe orgulhosamente seu caráter artificial, quer dizer, construído pelos homens, que nela deixam suas marcas. Assim, o mais despretensioso passeio é sempre rico de informações, que levam à reflexão.

Na rive gauche, por exemplo, saindo pelo cais Des Grands Augustins, da praça de Saint Michel em direção ao museu D’Orsay, pode-se tomar a rua Des Grands Augustins. Na esquina com a rua de Savoie encontramos o edifício onde foi pintada Guernica. O que evoca, evidentemente, toda a mítica em torno de Picasso. Sua arte, claro, sua genialidade, mas também sua coragem (ou suas bravatas) , sua auto confiança inquebrantável (ou seu egocentrismo)... Historias que se contam como lendas: um oficial alemão diante de Guernica, teria interpelado o artista: “- Foi o senhor que fez isto?”E Picasso, imperturbável: “- Não senhor, foram os senhores.” A história é boa mas a verdade é que, sobre o homem Picasso não há unanimidade... e sua atitude durante a guerra não recebe somente elogios...Diz-se mesmo que essa história, como outras a seu respeito, teria sido inventada por ele mesmo... num, genial, convenhamos, golpe publicitário. Há até os que especulam que sua proeminência artística deveu-se em grande parte à necessidade de os americanos encontrarem, no pós-guerra, uma figura européia publicitariamente adequada à propaganda de reconstrução do continente. O pintor, na força da maturidade, amando exibir seu corpo e seus jovens amores seria a imagem ideal da velha Europa sempre potente.

De fato era uma atraente figura esse minotauro, que devorava aquelas que se deixassem prender no labirinto de sua sedução... como Dora Maar, que morava justamente na rua de Savoie e que foi alias quem encontrou o grande atelier de que o artista precisava para realizar sua obra.

Dora Maar nasceu Henriquetta Theodora Markovitch em 1907, de um pai iuguslavo e uma mãe francesa. Já era pintora e fotógrafa e já fora amante de George Bataille quando em janeiro de 1936, conheceu Picasso na varanda do café Les Deux Magots, no boulevard Saint Germain, point intelectual desde o século XIX. Consta que o pintor teria ficado impressionado com a beleza da moça de olhos e cabelos escuros. Paul Éluard fez as apresentações e pouco tempo depois já se formava um novo par. Dora tinha 29 anos, Picasso 55 e uma relação em curso com Marie Thérèse Walter. Criada na Argentina, Dora pode lhe falar naturalmente em espanhol, o que o encanta. Mas parece que mais encantada está ela, que, esquecendo quase que totalmente a pintura, dedica-se então à fotografia, aproveitando influências surrealistas e realizando colagens de fotos. Mas que, sobretudo, documenta fase por fase a criação de Guernica assim como faz vários retratos hoje célebres de seu amante, registrando sua vida em comum. Picasso a retrata em 1937 : “Retrato de Dora Maar”.

Sua relação dura até 1944. A ruptura a deixa arrasada. Afasta-se da fotografia, a que só voltará esporadicamente, e dos amigos , enclausurando-se no seu apartamento parisiense de onde só sairá no verão, para sua casa de campo. Sempre só, entrega-se a uma religiosidade sem limites. Os habitantes do vilarejo onde fugia do calor parisiense se lembram da senhora sempre solitária que, elegantemente vestida, elegantemente demais para a região, assistia à missa todos os domingos, sem permitir aproximações, aparentando mesmo dificuldades mentais. Voluntariamente pondo-se fora de cena. “- Depois de Picasso, só Deus,” teria dito a alguém. A quem? As lendas correm no mundo das artes... Picasso vivia então seu romance com Françoise Gilot, nascida em 1921... e Dora cai no esquecimento.

Décadas depois, um colecionador arrisca-se a procurá-la, desejando expor alguns de seus trabalhos. Ela o recebe num apartamento que impressiona o visitante pelo abandono em que se encontra, embora sua proprietária não tenha dificuldades materiais. São de outra ordem seus problemas e o estado de sua casa reflete bem seu desinteresse pelo mundo a sua volta. Ela vive num outro espaço, no tempo de Picasso, e sem ele não se interessa mais por sua arte, arquivada em pastas sob a cama.

Em 1997 ela morre de câncer no Hôtel Dieu, o hospital na ilha de la Cité, onde dera entrada sozinha. Quando seu apartamento é aberto há uma certa comoção no meio das artes. Contém ele um pequenino museu Picasso. Como uma adolescente, Dora guardara lembranças de seu amor: desenhos feitos a caneta sobre toalhas de papel de bares e restaurantes, pequenos objetos confeccionados a partir de maços de cigarros ou de caixas de fósforo, pequenas esculturas em arame... além de esboços e dois retratos seus pintados pelo mestre, orçados, respectivamente, em 10 e 20 milhões de francos: “Dora Maar na praia” e ”Mulher chorando”. Uma parenta longínqua , que nunca ouvira falar dela, recebeu sua herança.

Será essa uma história de amor? Essa história quase incrível? Por que razões uma artista moça, rica, culta, experiente e bem relacionada ter-se-ia deixado medusar pelo touro\toureiro malaguenho num roteiro fatal que parece hoje tão claro em todas as suas etapas? Ou ao contrário, teria sido ele o aprisionado que, ao se libertar, deixa sua sombra presa na teia de uma Penélope depressiva, que procurava justamente um motivo para seu bordado de melancolia? Como saber dos motivos da escolha amorosa de cada um?

Pessoalmente, quanto a histórias românticas, prefiro as solares, em que os dois envolvidos são ativos, parceiros nas corridas do amor e da vida. Como a história de Carmem e Dom José. Como as que se podem adivinhar nos toureiros e touradas de Picasso.

Cinema na cidade

A filha tem 15 anos e esta começando a se interessar por cinema, quer dizer, quer conhecer cinema. As referências, as marcas. Nesta ville-lumière, ela quer, logico, conhecer o cinema francês.

A primeira reaçao da mae é Urgh! Seu santo pai repetia rindo que a expressao "cinema americano" era um pleonasmo. E isso no momento em que o Cine-Arte UFF estava em todo o seu esplendor , quando a filha dele disputava um lugarzinho nas sessoes de meia-noite sempre cheias ...

A filha se impacienta com a reaçao infantil da mae e a obriga a voltar ao presente. Cinema na França é coisa muito séria, os apoios governamentais sao enormes. Industria cultural no sentido proprio da expressao. Que filmes ela TEM de ver?

- Seu avô dizia...

-Mae, você ja disse isso mil vezes, nao tem graça nenhuma...

- Filme francês é que nao tem graça nenhuma...

-Mae!

- Ok, Ok: A bout de souffle, de Godard. Um filme sobre um rapaz que foge da policia e é traido pela namorada...

- Mae, você esta com estrelas nos olhos! Esse filme tem de ser bom!

(Desfilam pelos olhos da mae as surpresas da paixao que mata e da covardia. Mas como assim? E as caretinhas de Belmondo morrendo na Praia de Icarai, nao, nos Champs Elysées. Acossado. )

- Mae, como é que você diz que os franceses nao sabem fazer filme e você esta com essa cara... se eu fizesse um unico filme que fizesse isso com as pessoas... Godard deve ser um gênio...

(O café no pé-sujo ao lado depois da sessao so pra esticar a noite. Nao havia onde ir depois. Tudo fechado. Uma cidade que dormia.)

- La vie devant soi, de Moshé Mizrahi. A judia Madame Rosa, alias Simone Signoret, e Momô, o garoto que até os sete anos nao sabia que era arabe porque ainda nao tinha sido insultado... (Insultado por ser arabe? Na patria da fraternidade? No super novo Cinema 1 da Moreira César isso parecia estranho. ) Momô que se vê obrigado a abandonar seu cachorro querido e compreende de repente por que sua mae o abandonara...

-Mas você que nao gosta de filme triste...

- Mon oncle d'Amérique, de Alain Resnais, ai, acho que estou dando um tiro no pé te citando esse ai...

-...?

- E um elogio da desobediência, um filme meio complicado pruma mae recomendar... um nao à piedade, um "nao confie em ninguém" ... sei la. Mas é preciso ver.

(Saimos mudos do Cinema 1 de Copacabana, meu amigo Clovis Levi e eu. Niteroi vista do outro lado parecia dormir mais profundamente ainda.)

A filha é estudiosa, esta anotando num caderninho.

- E Les Guichets du Louvre, de Michel Mitrani, sobre a rafle du Vel d'Hiv, a prisao dos judeus parisienses no verao de 42 pela policia francesa.

- Mamae, você esta de provocaçao!

- Nao estou nao! E você nao sabe do mais interessante, o Cine Arte UFF projetou esse filme no ano de sua produçao, com a presença do diretor. O filme tinha sido proibido na França, por atentado à imagem francesa durante a Ocupaçao. Até muito pouco tempo atras a questao da colaboraçao francesa com os alemaes era mito por aqui. Oficialmente aqui so tinha "resistente".

- Mae, nao começa!

- Tô terminando. Imagine que foi a primeira vez que ouvi falar nisso, eu e muito boa companhia... pra nos - e olha que éramos informadinhos... pra nos os inimigos dos judeus eram so os alemaes e assim mesmo nao todos, so os poucos nazistas, poucos mas que tinham tomado o Estado...

-Ai ai, la vem você...

- Mas o mais importante do filme nao é isso. E mostrar como os judeus estavam enganados com a França, com sua propria capacidade de resistência, com sua propria força. E um filme a favor do individuo diante do grupo, da pra entender?

- Hum... mais um pra fechar a lista:

- Pra fechar a lista? Entao la vai o mais belo filme do mundo, de antes, durante e depois. O classico dos classicos. Pra se ver uma vez e lembrar pra sempre ... Tantos temas ... Shakeaspeare francês...

-Nao decola, mae!!!

- Les enfants du paradis, de Marcel Carné.

( Garance sorri e lembra da mae. A risada de sua mae: "Quando minha mae ria, tudo ria. E a herança que recebi dela. Seu riso". Que melhor herança pode deixar uma mae a sua filha? )

- Fala de quê, mamae?

- E um filme sobre a transmissao, de mae pra filha...

Linguas estrangeiras

Esta é a historia de uma mae, um filho e um médico. Um médico nao, perdao, um professor de medicina.

A mae esta ha muitos anos em Paris e pensava que falava francês. O filho é pequeno para a idade. Nada muito flagrante mas a maioria dos meninos, e nao so dos meninos, quer-se alinhar com a maioria, ao menos pelo tamanho. Como a maioria das maes também quer que seus filhos estejam - ao menos - alinhados com a média, desde bebê ele é acompanhado por uma endocrinologista que o pesa e mede de seis em seis meses, num dos principais hospitais especializados em pediatria no centro de Paris. E constatou-se até agora que esta tudo normal, ou seja, trata-se de uma criança que sera um adulto de baixa estatura. Sem problemas.

Ocorre que tem mae que é louca, todo mundo sabe disso. Louca pelos filhos, até ai nada demais. Mas... a amiga, a mae do amigo do filho, a tia dela, todo mundo da palpite sobre a estatura do menino e a louca da mae aceita todos:

-Mas como, esse menino so tem 1,50? E você nao toma uma providência?

- Conheço um médico que...

- O filho de ... era pequenininho, mirradinho... e olha, tomou hormônio receitado pelo doutor fulano e hoje esta um rapaz lindo, alto...

- Você vai deixar seu filho nessa situaçao?

Os filhos de todas as amigas ja têm quase 1, 70. O conselho amical decide que é preciso que o menino tome o hormonio do crescimento para ficar alto, bonito e charmoso, confiante em si e pronto para a vida enfim. A mae nao aprecia Clint Eastwood? Moço, velho, velhissimo? A mae aprecia. Muito.

Mas ha também a turma contra o hormônio. Pode provocar câncer de intestino quando ele for adulto... nao esta testado... pode provocar alteraçoes no corpo... O pai é contra, cada um tem o tamanho que tem, ora essa ... pra que mexer no que esta bom do jeito que ta? A mae se lembra dos baixinhos charmosos, seus amigos de juventude Cesar Saade e Fernando de Suely em Niteroi, Paulinho do Edson de Manhuaçu, seu compadre Jorgedu de Cecilia, Andy Garcia, Dusty Hofman, o rei Pacino... se lembra da historia do nariz da mae do diabo... Resolve resolver a questao na proxima consulta.

A médica faz o exame semestral e constata, a partir da radiografia da mao da criança e de seu historico, que sua idade ossea é inferior à idade cronologica e que ha espaço para muito crescimento. Mas, seu crescimento é normal. A mae insiste no hormônio. A médica responde que dado que nao ha nenhuma anomalia , a Seguridade Social nao autorizara o tratamento, que é muito caro e reservado aos que têm problemas. Mas que a mae consulte o Professor, o chefe da equipe pois so ele podera autorizar um tratamento nessas condiçoes. A mae quer saber se é perigoso pois no Brasil é um tratamento corrente. Qual é a opiniao médica da médica? Ela responde que em sua opiniao nao fara mal mas que a mae consulte o Professor.

A mae telefona para marcar a consulta com o Professor. No hospital, so ha consulta para setembro mas ele da consultas particulares no proprio hospital, num outro horario. E com outro preço: 100 euros, contra no maximo 42 da consulta no hospital. Mas a atendente diz que o menino esta entrando na puberdade, nao se pode esperar três meses. A mae marca a consulta particular para a semana seguinte.

A sala de espera esta cheia. A mae se sente meio mal. Todas as outras crianças têm problemas evidentes. Muito evidentes. Filho e mae conversam animadamente em voz baixa, aproveitando a possibilidade rara em Paris de estarem juntos sem estarem deixando de fazer nada.

O médico vem chama-los e os introduz na sala de consulta. Um homem entre 52 e 60 anos, muito bem tratado, a pele lisissima, moreno como um mediterrâneo, grandes olhos vivos. Belo homem. Mais pra baixo. Por qualquer misteriosa razao a maioria dos endocrinologistas que a mae conhece é constituida por homens mais pra baixos.

O médico sorri lindamente - belo sorriso de belos dentes alvos - e pede licença à mae para examinar o sexo do filho e ver a puberdade. Faz uma piadinha boba com o menino, tentando pô-lo à vontade, constata que a puberdade começou. Volta e folheia o dossier. Segue-se entao o seguinte dialogo:

- Que altura tem a senhora? (se bem que essa informaçao esteja no dossier)

- 1,57m

- E o pai do menino?

- 1, 79m

- Meus parabéns!

- O quê? Como assim?

- Ha uma diferença de 22 cm entre a senhora e seu marido.

- ?....?

- Normalmente a diferença maxima de altura entre os casais é de, no maximo, 15 cm. As pessoas procuram alinhar-se. No seu caso, o casal constituiu-se a partir de outros critérios. Parabéns!

-????....

Sorriso imbecil no rosto da mae. O médico estara brincando? Ele nao para de sorrir.

- Com que idade a senhora menstruou pela primeira vez?

- Euh ... com 11 anos.... acho eu...

- Cedo, muito cedo!!!

- Nao, doutor, no Brasil é essa a idade normal...

- Nao senhora, no Brasil a idade normal é de 12 anos e 3 meses, ah, ah, ah!!!

- Ah, entao eu menstruiei com 12 anos, lembro-me de ter menstruado exatamente na época normal, nem antes nem depois...

- Ahahah! As pessoas estao habituadas a ir a médicos. Quando se vêem frente a frente com um professor ficam desconcertadas e nao sabem o que dizer. Um professor sabe tudo! Da França, da Russia, do Japao, do Brasil. Tudo! Eu sei tudo! No Brasil as meninas têm a primeira menstruaçao aos 12 anos e 3 meses, hahaha!!!

Ele estara brincando? A mae nao sabe o que pensar. Os franceses adoram ironias e auto-ironias. Por que sera que ela tem a impressao de que ele fala sério?

O Professor poe-se a ler o diagnostico que vai escrevendo no dossier: desenvolvimento normal, nenhum tratamento a iniciar, proxima consulta daqui a seis meses.

- Doutor, entao meu filho nao tomara o hormonio do crescimento?

- Minha senhora, primeiro eu escrevo o meu diagnostico. Depois a senhora diz o que a senhora prescreve que, de qualquer jeito, nao tem a menor importância.

A mae pensa que a polidez do médico é que nao tem a menor importância e que ela esta la para ouvir sua posiçao cientifica a respeito do caso de seu filho. Espera pacientemente que ele termine. Quando ele levanta o olhar em sua direçao ela retoma:

- Professor, eu queria ...

- Esta encerrado, minha senhora. A senhora ouviu bem: nenhum tratamento. Boa tarde. Vou vê-lo de novo daqui a seis meses. Se houver alguma anomalia reveremos o caso. Atualmente é normal. Boa tarde.

Ele estende à mae o recibo da consulta.

- Professor, eu queria lhe perguntar ...

- Minha senhora, ao fim de seu crescimento seu filho tera em torno de 1,70. Eu sou Professor. Eu recebo crianças de toda a Europa. Vêm crianças de toda a parte, até da Russia para se consultar comigo. A Seguridade Social so paga tratamentos para crianças que terao apenas 1,60. Como sou magnânimo e acho que 1,60 é pouco, atendo também aqueles que terao no maximo 1,62. Mas corro riscos por isso. Eu infrinjo a lei de meu pais.

A mae pensa que essa foi dose. Esse "meu pais, ô sua meteque", doeu na mae. Mas mae é mae e ela insiste.

- Doutor ( ponha seu titulo de Professor la onde estou pensando), no Brasil muitos médicos receitam hormonio de crescimento a meninos no mesmo caso de meu filho e eu queria saber...

- Estou-lhe dizendo, minha senhora, que a Seguridade Social nao paga!

O sorriso de muitos dentes desapareceu.

- ... sua opiniao, quer dizer, sua posiçao cientifica a respeito...

- A Seguridade Social nao paga, minha senhora! Eu correria o risco de ser preso! E contra as leis de meu pais!

Ele esta fazendo de proposito, nao é possivel...

- Doutor, o senhor é contra o uso do hormônio de crescimento?

- A Seguridade Social nao paga!!!

Ele esta em pé, perto da porta. A mae continua sentada diante da mesa, o mais calmamente possivel, a bolsa aberta sobre os joelhos. O filho em pânico ao lado, sem saber para onde olhar.

- Doutor, eu queria sua opiniao médica sobre o hormonio. ( a mae frisou o "médica")

- Minha senhora, eu so posso lhe dar uma opiniao médica, eu nao sou florista.

- Doutor, o senhor até agora esta falando como gestor, nao como médico! Qual é sua opiniao cientifica? O hormônio fara mal a meu filho?

- Eu nao estou falando como gestor, estou dizendo que a Seguridade Social nao paga porque seu filho tera uma altura considerada normal. Atualmente, sobre 500 000 crianças de 13 anos na França, 100 000 têm a estatura de seu filho e têm a mesma expectativa de crescimento que ele. Um quinto de sua faixa etaria, minha senhora. E uma populaçao imensa, a senhora compreende? A Seguridade Social nao paga e nao pode pagar.

- Mas o hormonio fara mal a meu filho?

- Minha senhora, na França isso é um crime, a senhora esta me pedindo que cometa um crime! A Seguridade Social nao paga!

- Doutor, se eu achasse um médico nos Estados Unidos que se propusesse a dar hormônio a meu filho o senhor desaconselharia?

- Minha senhora, nos Estados Unidos as maes dao hormônio do crescimento a crianças perfeitamente normais para que elas se tornem manequins. Mas, na França, a Seguridade Social nao paga.

- Bem, Doutor, se eu achasse esse médico o que o senhor acharia?

- Minha senhora, se a senhora achar esse médico, nos Estados Unidos, no Brasil ( na pqp , pensou ele) fuja dele!

A mae nao acredita que finalmente conseguiu uma meia resposta a sua pergunta.

- Obrigada, Doutor, essa é a resposta a minha pergunta.

O médico esta parado diante da porta aberta. A mae esta sentada preenchendo o cheque.

- Minha senhora, a senhora dê o cheque a minha secretaria. Eu nao recebo cheques.

- Desculpe, doutor, como o senhor me deu o recibo, pensei que estaria esperando o cheque.

A mae se levanta. O professor lhe estende meia mao mole. Nenhum sorriso. A mae , ao contrario, oferece-lhe seu sorriso numero 8 , tipo " senhora discreta e bem educada dirigindo-se a profissional de modo formal e impessoal". O filho cumprimenta o professor de modo particular:

- Boa tarde, sua caneta é muito bonita.

- Oh, é apenas uma caneta normal, que vaza um pouco... E uma Montblanc...

A mae esta preenchendo o cheque quando ouve o médico que se dirige à sala cheia:

- Senhoras e senhores, queiram desculpar meu atraso. Na verdade ha pessoas que falam demais, que acham que têm de criar caso por causa de dois centimetros. Queiram desculpar.

Pano rapido.

Vinhos

A pedido de uma amiga niteroiense que quer dar um presente ao ex-marido, pesquisei os preços do Châteauneuf du Pape, o vinho preferido dele e de muita gente que conheço: entre 18,50 e 35,50Euros, dependendo do produtor. O dono de uma loja Nicolas, cadeia que tem lojas em toda Paris, me garantiu que o de 18, 50 Euros é muito bom. Explicou-me ele que Châteauneuf du Pape é "une appelation", quer dizer, o nome de uma regiao vinicola, que fica na foz do Rhône. Quer dizer, o famoso vinho é um primo chique de um simples Côte du Rhône. Verifiquei que esse de 18,50 é engarrafado na propriedade e que o fundo da garrafa é côncavo, critérios de qualidade do vinho, segundo me ensinou minha amiga Sarah Shamash, cineasta americano-franco-canadense-brasileira. O cavista me mostrou também a garrafa de 1,5 l que custa 35,50 e me disse que , além de ser mais barata ( aqui uma diferença de dois euros é levada em conta) a garrafa grande conserva melhor o vinho. Ja ai eu me permito discutir a opiniao do especialista. Eu preferiria comprar duas garrafas.
Pois é, voilà.

Uma amiga me pede um roteiro de Paris.

Hum, nada mais facil - basta andar pela cidade, justamente sem roteiro. Ou entao usar os inumeros roteiros dos guias de viagem. Ou pegar o mapa da cidade que é dado no metro ( basta pedir no guichê) e visitar os pontos marcados como imperdiveis.

Mas ai vao os meus imperdiveis:

A partir da estaçao Saint -Michel, bem no centro.

1- a praça de Saint-Michel com seu chafariz e as estatuas do anjo e do ( belo ) Satanas. Reparar em seu olhar..
Olhar em frente e contemplar o conjunto da Île de la Cité e, à direita, a Notre-Dame.
Atravessar a ponte.

2- A Sainte-Chapelle, no Palais de Justice

3- O Marché aux Fleurs

4- A Notre-Dame, clarissimo.

5- Atras da Notre-Dame ha um lindo jardinzinho. Percorrê-lo até o fim. Ha um portaozinho como o de Alice. Atravessar a rua e chegar a outro jardim com outro portaozinho. Procurar a placa " Memorial de la Déportation". E um museu subterrâneo, em homenagem aos judeus da França deportados para a Alemanha. Um museu sem objetos. Apenas nomes na parede. Sobre cada nome uma pequena luz. E a inscriçao " Perdoar mas nao esquecer". Absolutamente emocionante.

6- A Île de Saint-Louis. Passear pelas ruelas, tomar sorvete ( o tradicional Bertillon e outros).

5- Voltar à Rive Gauche pela ponte de Notre Dame. Nos fins de semana ha sempre musicos, magicos e equilibristas se exibindo ali.

6- No cais de Montebello visitar os bouquinistes do trecho. Atravessar a rua e visitar a Livraria Shakespeare, frequentada pelos americanos desde "les années folles" até hoje. Na pracinha ao lado esta a igrejinha de Saint Julien le Pauvre, feita, ao que dizem, com as sobras de material de construçao da Notre Dame. No jardim ergue-se a mais velha arvore de Paris, escorada por vigas de cimento, idade é idade. A igrejinha, catolica de rito oriental, parece feita de areia. A noite ali se realizam concertos.

7- Ao lado esta a charmosissima rue Galande, talvez a mais torta de Paris. Nela esta o cinema Studio Galande onde todas as semanas ( às sextas e aos sabados) ha uma sessao às 21h45 do Rocky Horror Picture Show. A pizzaria ao lado, super barata ( otimas e enormes pizzas) é um otimo ponto de observaçao da fila. A garotada vai fantasiada como os personagens do filme e dizem que la dentro se da um happening durante a sessao.

8- Seguindo a rue Galande chega-se à place Maubert. Feiras-livres lindas às terças e sabados, frequentemente brocantes ( feiras de coisas usadas, inclusive quadros e livros). A praça vale por sua arquitetura e por seu comércio tipico: a loja de queijos, a de vinhos, o açougue, a loja de frutas e verduras, a padaria, os bares. Sugiro o bar Le Metro , na esquina do boulevard Saint Germain, para um cafezinho na calçada de fente pra praça. Quando cai a noite, bem devagarinho no verao, a visao do boulevard Saint Germain iluminado é inesquecivel. Mexe com todas as imagens de Paris que a gente fez toda a vida através da literatura.

9- Vale a pena atravessar a praça e subir um pouco a rue Monge so para comprar a melhor baguette do mundo na padaria Kayser, na calçada da direita, logo depois da esquina com a praça. Tudo ali é otimo. A experimentar sem moderaçao. Regime depois. Na porta, aos domingos, esta o mendigo do ponto, muito simpatico. E de bom-tom cumprimenta-lo e deixar-lhe alguma coisa, claro.

10- Do Kayser olhar à esquerda e distinguir a Mutualité , centro do mutualismo e, como se de proposito, ao lado a igreja de Saint Nicolas du Chardonnais, centro do integrismo catolico. La esta em lugar de honra o retrato do tristemente célebre D. Antonio, bispo de Campos dos Goytacazes. A missa dos domingos é freqüentada por pessoas que parecem so sair na rua nessas ocasioes. Uma gente chique de um jeito particular, mulheres de tailleur e colarzinho de pérolas ( verdadeiras), meninas com vestidinhos até o meio da perna, meninos com aquela calça até abaixo do joelho fechada por um botaozinho e meia tres-quartos. Até os escoteiros de la sao diferentes, as meninas têm as saias muito compridas e todos têm um ar tao sério...

A suivre...

Fim de ano

Ai a angustia do fim do ano!

Como no hemisfério norte o ano letivo termina em junho, em fim de maio as maes ja estao em polvorosa quanto ao fim do ano de seus rebentos. Que é que trara o ultimo Conselho de Classe? Recompensas? Aprovaçao? Reprovaçao?

O quê, você nao sabe o que sao recompensas? Lembra daquelas medalhinhas ou fitinhas que alguns de nos recebiamos na escola? O quê, você nao é desse tempo? Ah, bom.

Pois é: no colégio em que estudei, no "meu" colégio, todo mês havia o que se chamava de Grêmio.Tratava-se de uma reuniao de todo o colégio, presidida pela Irma Superiora, qe chamavamos "Ma mère". A primeira parte da reuniao consistia na leitura das notas de todas as crianças do colégio. As notas eram quatro, correspondentes a "Comportamento", "Aplicaçao", " Polidez" e "Ordem". Quem obtinha quatro O ( de Otimo, a melhor avaliaçao) ganhava a medalha, uma medalha em forma de cruz , de latao dourado, que era pregada no uniforme pela superiora e exibida orgulhosamente pela aluna durante todo o mês. E ia para o "Quadro de Honra" do colégio. Você pode imaginar a tensao em que ouviamos nossas respectivas notas e o desespero que se abatia sobre aquela que, depois de ouvir três O, recebia um B ( evidentemente de Bom) quanto à Ordem e se lembrava de seus cadernos mal encapados ou de meias com cerzidos muito aparentes... Quem recebesse medalha durante todo o ano ficava com ela de lembrança.

Em "Aplicaçao" reuniam-se todas as matérias e , como se vê, ser competente era apenas um dos quatro quesitos necessarios para obter-se a distinçao. A segunda parte da reuniao consistia numa "Hora artistica", na qual assistiamos a declamaçoes, numeros musicais, pequenas peças de teatro, etc. Uma menina tocava violao classico - isso muito antes da moda do violao - e sempre se apresentava, para desespero de todo o auditorio...

Pois é, quando pensava que tido isso era finalmente so lembrança - e vaga -, eis que começa tudo de novo com meus filhos: o colégio francês tem "Recompensas". O aluno pode receber ao fim do trimestre , " Félicitations", " Encouragements" ou " Tableau d'Honneur". Os que recebem "Félicitations" nos três trimestres sao, no fim do ano, recebidos especialmente pelo diretor. E, ao contrario do que se passava no meu colégio, aqui tais mençoes sao realmente "distinçoes", quer dizer, distinguem realmente os alunos que as recebem dos demais. Pode-se imaginar a tensao que dai decorre, nao?

Pois é...